Es ist ein Schnitter

1. Es ist ein Schnitter, der heißt Tod,
hat Gwalt vom großen Gott.
Heut wetzt er das Messer,
es schneidt schon viel besser,
bald wird er drein schneiden,
wir müssens erleiden.
Hüt dich, schöns Blümelein!

2. Was heut noch grün und frisch da steht,
Wird morgen weggemäht.
Die edel Narcissel,
Die englische Schlüssel,
Die schön Hyacinthen,
Die türkischen Winden:
Hüt dich, schöns Blümelein!

3. Viel hunderttausend ungezählt,
Was nur unter die Sichel fällt:
Rot Rosen, weiß Liljen,
Beid wird er austilgen,
Und ihr Kaiserkronen,
Man wird euch nicht verschonen:
Hüt dich, schöns Blümelein!

4. Trutz, Tod! Komm her, ich fürcht dich nit!
Trutz, eil daher in einem Schnitt.
Wann Sichel mich letzet,
So werd ich versetzet
In den himmlischen Garten:
Darauf will ich warten.
Freu dich, schöns Blümelein!